Cae la fina garua de una mirada etilica
Sobre la chapa vieja de la estacion de trenes...
Techo de caracter permeable,
Bajo el cual mojarse, mas resistir la tromba.
Un denso aliento quejumbroso devuelve algo de color.
Crujen los deditos. A veces, el deseo es tan debil, tan soluble a los mares de la mediocridad, que lo mundano y lo sublime polimerizan en apatia y angustia, hasta que solo rutina queda. Rutina de desesperanza, la rutina del futuro inalcanzable, y del efimero, tan volatil presente, que muestra a cada instante el dorsal de los dias en su espalda.
Un rostro palido, de rojas mejillas y labios temblorosos, un par de ojos de vidrio, despeinadas cejas y nariz que gotea. La cara oculta del brillante potencial. La verdadera forma del miedo. ¿Quien soy, si no soy quien quiero ser, ni quien quieren que sea, ni quien creen que soy?
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