De drogas

     La cocaina es, de las que valen la pena, la peor droga que existe. No es por su enfermedad, no por su costo, sino por su definicion. Una montaña de cocaina sobre un escritorio de madera con su correspondiente lamina de vidrio no es mas que una mera abundancia de realidad. Este infame alcaloide no hace mas que soltar otro ancla hacia la cotideaneidad. No hay nada nuevo, ninguna sorpresa. En todo caso, se acepta que estudiar profundamente un universo de investigacion nos revela novedades que a simple vista son ilegibles o mal comprendidas, pero estos descubrimientos, puestos lado a lado con el macroaprendizaje, son minusculos, microscopicos, digamos, solo le sirven a un especialista en la materia. Estos descubrimientos son inutiles, a lo sumo curiosos, para un usuario simple de drogas, y eso es lo que le genera que se enferme: cuando el cocainomano no esta drogado, lo unico que ve es la misma realidad, pero sin la droga. Es como jugar a ser Dios por un rato, y luego volver a ser un perro. Finalmente la cocaina cumple su otro objetivo, que es el de ser servil a la autodestruccion, cuando la normalidad pasa a ser con la droga, y en abstinencia la vida es increiblemente aburrida.
     El LSD, por otra parte, es bueno. De hecho es demasiado bueno. La dietilamida de acido lisergico 25 es excesivamente comoda, permitiendo al usuario mirar por la ventana de la realidad, ver qué hay mas alla, pero sin dejar que se arriesgue a salir. Hay que valorar que la duracion del viaje sea prolongada, ya que le entrega un aspecto ludico que permite satisfacer los deseos de ese dia, pero como un buen padre -y no buscamos a un padre cuando consumimos drogas- no nos permite viajar recurrentemente, sino solo algunas veces al año. Por eso se llama viaje, porque aunque alla sea bueno, la mayor parte del tiempo debemos pasarlo aqui.
     Drogas como el alcohol o el tabaco requieren demasiadas dosis para actuar, y por lo general a lo maximo que se aspira es a un extrañamiento de la realidad, a una realidad levemente alterada, de la misma manera que la marihuana, que solo cambia el enfoque desde donde vemos la vida de un lado a otro. A veces momentaneamente, a veces permanentemente, pero sin embargo seguimos viendo hacia la misma vida de siempre.
     En mi experiencia personal, la salvia es increible. Natural como lo es, parece el resultado preciso y quirurgico de alguna modificacion o creacion bioquimica humana. Es, claro esta, apenas un atisbo de droga, ya que entre subida, pico y bajada toda la sesion dura unos tristes quince minutos, pero al verse alterada la percepcion del tiempo, el usuario vive un viaje de satisfactoria duracion, que, a dosis correctas, le permite abandonar este mundo desde donde escribo y me leen, y atravesar las fronteras de la mente o del universo conocido hacia lo nuevo, para luego volver sano y salvo con novedades tan impresionantes como imposibles de hacer entender. Es un viaje de una persona, ida y vuelta. No obstante todo esto, hay algo que puede limitar la calidad de magnifica a la salvia divinorum, y esto es la absoluta perdida de control consciente del cuerpo fisico. Esto a veces puede potenciar la experiencia para bien, pero a veces puede limitar la exploracion.
     La dimetiltriptamina, o DMT, es la sustancia que se libera en nuestro cerebro que genera los sueños. Aunque sumamente gustosa, al igual que los sueños tiene demasiada corta duracion para captar lo mas posible, y ademas el usuario suele estar demasiado consciente de que se encuentra simplemente drogado, transcurriendo en la misma realidad de siempre. Esto, mas alla de la diferencia de calidad y cantidad de alteracion -que es ciertamente mucha-, es lo mismo que en parrafos anteriores me hizo deshechar al tabaco, alcohol y cannabinoides.
     Si bien en este punto es preciso aclarar que estoy dejando fuera de mi consideracion a setas como la Amanita Muscaria o los psilocybes por falta de experiencia y conocimientos necesarios para explayarme, me permito decir que todo lo anterior fue la justificacion para mi siguiente propuesta:
     Dos son las drogas mas valiosas. Las que extirpan al consumidor de toda realidad practica. Dos son las que arrancan la piel del usuario y liberan el universo que hay dentro.
     En principio, la heroina. Soberana de todas las drogas pesadas, es capaz de inundarte con vacio, hasta llevarte a un orgasmo ininteligible . Es el escape perfecto, ya que no es hacia afuera, sino hacia adentro. No te traslada hacia otra realidad, sino que hace que la realidad misma se vaya. Todo apice de realidad pierde importancia, no tiene ninguna clase de jerarquia, y eso es algo tan imposible de lograr que pone a la heroina en el pedestal mas alto, dignisima, merecedora de gloria y adoracion. Por supuesto, para que la heroina actue, la sangre debe correr por las venas, por lo que el contacto con la realidad tiene necesariamente que ser velado por el usuario, pero la estadia durante el consumo de la droga es prontamente igualada a la vida misma, brindandole a esta una interesante novedad -al contrario de la cocaina- que permite a cualquier consumidor no drogadependiente cuidarse a si mismo sin menor problema. Obviamente, esto no es asi con el consumidor heroinomano, quien requiere los cuidados de un enfermo.
     Si la heroina es la soberana de todas las drogas pesadas, la mescalina lo es de los alucinogenos. Su poderosisimo potencial abre multiples vias de escape hacia alternativas realidades, liberando la mente hasta del mismo concepto de mente, haciendo sentir al cuerpo de maneras que el cuerpo humano no siente -por lo menos no aqui-, y permitiendo al hombre ser hombre en palabras que no existen. La mescalina en si es una nueva realidad que conocer, distinta en todo a todo, de formas completamente inimaginables. Aquel que la consuma tendra ahora dos lugares para su mente y su cuerpo, y los dos por igual tendran nuevas enseñanzas, ya que ambos transcurren al mismo tiempo, y ambos educan desde cero sobre si mismos y sobre el otro mutuamente. La mescalina es a un usuario de drogas lo que el eden a un creyente. La mescalina es Dios.

El Vuelo

     Una tierna caricia, una caricia con decision, y el tiempo se detiene, el mundo entero se calla y contiene el aliento. Es ensordecedor el ruido del silencio. Ochenta mil corazones dejan de palpitar. Cada hombre, niño, cada mujer clava la vista, con la boca entreabierta y los ojos que se le salen de las cuencas; y va, vuela. El planeta freno sus vueltas, la lluvia se congelo en ese instante en que comenzo a girar contra las agujas, aunque en el medio, un personaje bien peinado y vestido todo de negro, atonito, sabe que en su muñeca el reloj hizo una pausa para no perderse el momento.
     Va, estrellando gordas gotas suspendidas, todas las luces le apuntan. Por cuatro segundos, paran las guerras, los aviones no vuelan, el agua no hierve. Por un instante, la gente no muere. Nada mas se mueve en todo el mundo.
     Las cuatro sombras que van barriendo el piso clavan los pies de todos. Solo un lento rotar de los cuellos acompaña el vuelo, triunfal o austero, a traves del aire inmovil. Ausente de todo, sigue su orbita curva. Velozmente recorre mas de treinta metros en un pestañeo, pero nadie pestañea. Los parpados no se atreven a moverse, mientras va.
     El final se acerca, pero solo ella, caprichosa, sabe como va a terminar, como esperando que aquel descarado que no se hubiese dado cuenta la mirara tambien, admirara su belleza, y su crueldad. Finalmente, en la Tierra en silencio, resuena un beso. Un sutil sonido metalico que alarga la agonia atragantada un momento mas. Suspira como rendida. Sonrie victoriosa, como un Dios destructor pero misericordioso, que no entrega la alegria hasta despues de hacer sufrir, y cae muerta contra la red del fondo.

Banquete

     Al asomar el sol sobre el horizonte,
las calles se tiñen
con el rojo de la sangre de mis enemigos.
     Sus cuerpos adornan las puertas de sus casas,
colgados, rezumando vida, aun latentes.
     Mis ojos brillan como un relampago que ilumina el cielo nocturno,
y mi pecho arde con el calor de mil estrellas. Hierven mis venas.
     Mi garganta se ahoga de venganza.
     La escarlata baja por la carne y la madera,
las bocas de tormenta escupen ratas embadurnadas de muerte.
     El cemento de la ciudad, todavia frio,
el asfalto,
la brea,
emanan vapores hediondos
de dolor, y suciedad.
     Pequeños arroyos de sangre traidora fluyen junto al cordon de la vereda,
entre los adoquines,
arrastrando amarillentas hojas de otoño.
     Mi cuerpo esta exhausto.
     Hombres, mujeres, colgados por la nuca, empalados, vaciandose lentamente.
     Algunos pocos siguen gritando.
     Musica para mis oidos,
arte ante mis ojos.
     Bebi arena tanto tiempo para saciar mi sed,
comi tanto aire para aplacar mi hambre,
y ahora por fin estoy satisfecho.

Cuanto

¿Cuanto tengo que sufrir,cuanto tengo que llorar,
cuanto tiene que dolerme,
cuanta cocaina tengo que esnifar,
cuantas veces tengo que cortarme,
cuanto tengo que morder la almohada a la noche,
cuanto tengo que gritar,
cuanto alcohol tengo que tomar,
cuantos cigarrillos tengo que fumar,
cuanto tengo que callar,
cuanto soportar,
cuanto aguantarme,
cuanta sangre tengo que dejar correr, o cuanta tengo que tomar,
cuanto tengo que morderme, o quemarme,
cuanta sal tengo que tirar en mis heridas,
cuantas noches tengo que pasar en vela,
cuantas cenas en ayuno,
cuanta barba tengo que dejarme crecer,
con cuantas capas de esmalte tengo que pintarme las uñas, o cuanto negro tengo que vestir,
cuan fuerte tengo que escuchar la musica,
cuan grave tengo que hablar,
cuan poco puedo sonreir,
cuantas veces tengo que mentir,
cuanta verdad tengo que ocultar,
cuantas penas tengo que anotar en mis cuadernos privados,
cuanto tengo que no decirte para que te des cuenta de que te necesito,
ya,
a mi lado?

La Fabrica

     "En el arrabal proletario, la sirena de la fabrica lanzaba diariamente a un aire saturado de humo y grasa su vibrante rugido; obedientes a ella, unos hombres sombrios, de musculos entumecidos por la falta de sueño, salian de las grises casuchas, corriendo como cucarachas asustadas. A la fria luz del amanecer iban por la callejuela sin empedrar hacia la gran jaula de la fabrica, que les esperaba indiferente y firme, alumbrando la calle barrosa con sus decenas de ojos grasientos y cuadrados. Se oia el chapotear de los pies en el barro, resonaban voces soñolientas en roncas exclamaciones, injurias soeces rasgaban el aire con furia, mientras una oleada de ruidos variados venia al encuentro de los obreros: el pesado jadeo de las maquinas, el gruñido silbante del vapor (...). La fabrica se habia tragado una jornada mas, y las maquinas habian succionado de los musculos del hombre toda la fuerza que necesitaron. El dia se borro de la vida, sin dejar ningun rastro; el hombre habia dado un paso mas hacia la sepultura (...). La fatiga acumulada durante largos años les embotaba el apetito: para comer, bebian en abundancia excitando su estomago con el fuego ardiente del vodka (...). Cuando se encontraban unos con otros, hablaban de la fabrica y sus maquinas, maldecian a los capataces. Todas sus palabras y todos sus pensamientos estaban ligados al trabajo (...).
     Agotados por el trabajo, se embriagaban con facilidad, y en todos los pechos se iba alzando una irritacion morbosa, inconsciente, que buscaba desahogarse. Y buscando cualquier ocasion para soltar ese sentimiento, por la primera diferencia nimia se lanzaban como fieras unos contra otros, en riñas sangrientas, que a veces terminaban con heridas graves y hasta en asesinato (...). Habia, sin embargo, algunos que decian cosas nunca oidas en el barrio obrero. Nadie les discutia, pero sus palabras eran oidas con desconfianza. Aquellas palabras provocaban en algunos una irritacion ciega; en otros, confusa inquietud; en otros, aun, una sombra de esperanza en algo poco claro. Luego, los hombres comenzaban a beber mas para deshechar aquella alarma molesta e innecesaria."

Maksim Gorki, La Madre

2014 - ¿?

     Una vez por generacion, tan solo una vez, aparece un equipo, una seleccion a la que ningun otro resultado aparte de salir campeon del mundo sirve. Un equipo con los mejores jugadores del mundo, llegando con la edad justa, con la experiencia de cada liga. No es por ser resultadista -en absoluto, creo que jugando bien se gana mas de lo que se pierde-, pero del segundo no se acuerda nadie. Tampoco puteo a los jugadores. No, no, no. Pero este equipo no es "el equipo que nos llevo a la final de un mundial por primera vez en 24 años", no. Esta seleccion es "la seleccion que perdio la final del 2014".

     Me he tomado un largo tiempo para descargarme del resultado del domingo 13 de Julio, para hablar lo mas racionalmente posible, lo menos emocionalmente posible, pero sobre todo porque me moria de la tristeza. Aun hoy escribo con profunda pena, pero crei que ya era hora de hacerlo, y es hoy, con 19 años, que digo una frase que ojala sea equivocada, pero mirando dentro de mi se que la digo con completa conviccion: Argentina no va a salir campeon del mundo hasta que mis hijos hayan nacido. Toda mi esperanza de ver a mi pais festejando una copa mundial de futbol en mi juventud murio al minuto 114 de partido. Creo que seguramente vere a la seleccion dar la vuelta, y al capitan de turno besar esta copa o la siguiente, pero para ese entonces ya sere un hombre. Futbolisticamente, mi niño murio ese domingo.

     Mi novia, mi vieja, mi abuelo, me dicen que ya se termino, que es hora de pasar el luto. Desde los 5 años estudio musica, desde los 12 guitarra (formalmente) y este año encare mi preparacion profesional en este instrumento. Toco en una banda, estoy haciendo fuerza para formar otra. No paro de querer aprender mas y mas. Sin embargo, dejaria todo por el futbol. Soy hincha de futbol antes que cualquier cosa.
     Llore en el 2002, con seis años, por quedarme dormido y no ver el 1 a 1 contra Suecia que nos dejo afuera en la fase de grupos de Corea - Japon. Llore con el penal del Cuchu Cambiasso en el 2006. Llore con el 4 a 0 en la revancha en Sudafrica. Llore mas que esas tres veces juntas cuando mi amado Club Atletico Independiente descendio a la Primera B Nacional, y llore de alivio cuando ascendio contra Huracan, un dia antes de empezar el Mundial de Brasil 2014. Tantas veces me mataron, tantas veces me mori, pero siempre llore sabiendo que "el equipo" estaba a punto de llegar, que en tan solo uno, o dos, o tres mundiales iba a estar frente a la mas grande oportunidad de mi vida. Algo que es tan enorme porque no puedo hacer absolutamente nada para influir hacia ningun lado, y sin embargo decide con cuanta ilusion y alegria voy a encarar el resto de mis años, hasta que llegue una nueva oportunidad. La oportunidad llego, y me partio el espiritu como un mazo de hierro rompe un fino cristal, haciendo añicos la felicidad que tanto tiempo de sufrimiento y trabajo me tomo alcanzar.

     Argentina, en cuanto a juego, llego en clara condicion de inferioridad con respecto a Alemania. Todos lo sabiamos. Los mejores jugadores del mundo, en el auge de sus carreras, habian conformado un equipo triste, que no hacia honor a su historia ni a sus propios nombres, pero fue un equipo eficaz. Supo sus limitaciones. No se quedo lamentandose, pensando orgullosamente que eran el mejor equipo del mundo solo por nombres. No. Se supo inferior, se supo con responsabilidad, y, en lugar de con el juego que todos exigimos de nuestra seleccion, se dedico a ganar los partidos desde la tactica, y eso quedo perfectamente demostrado contra Holanda. Un partido contra un rival que jugo el Mundial aprovechando los espacios, y ¿que hizo Argentina? Delego la pelota al rival, que, desconcertado por un futbol con tenencia de balon -que no era su modo de atacar-, no fue capaz de desplegar el poderio con el que goleo a España y en gran parte de la copa infundio terror en las defensas.
     Contra Alemania, nuevamente, el partido desde el punto de vista tactico fue impecable. "Nos tuvieron en un arco", diran, pero todos sabiamos que golpe a golpe lo perdiamos como lo perdio Brasil en la semifinal. No, Sabella, un tipo al que no se le ve un pelo de tonto, planteo el partido que tenia que plantear, y hasta el minuto 144, lo gano. El juego defensivo argentino vencio al juego ofensivo aleman, y el ataque argentino tambien vencio a la defensa rival. ¿Por que, pues, no salimos campeones del mundo? Muy facil de explicar desde las palabras: cuando un equipo es inferior a su rival -y en especial en la mas alta elite de competicion, como era el caso-, para ganar tiene que no cometer ni UN solo error. Puede sonar exigente, pero no por eso es menos real. A falta de uno, nuestra Seleccion cometio dos errores: la falta de efectividad (Higuain, Messi, Palacio, en ese orden), y el UNICO error defensivo en todo el partido, que nos costo, no un campeonato, sino 28 años de esfuerzos.
     Zabaleta marcaba a Schürrle y por el medio entraba Götze. En nuestro area, Demichelis y Garay. Micho salio a hacerle el relevo al 4 para marcar al aleman que venia con la pelota, y hasta ahi todo correcto. ¿Fue la confianza? ¿Fue el cansansio, no solo de un partido con alargue, sino de toda la copa? ¿Penso que jamas pasaria ese centro a traves de Zabaleta y Demichelis juntos? ¿Fue una simple desatencion? Garay sabra. Cuando el 6 -Garay- tenia que cubrir el espacio dejado por Demichelis, y seguir a Mario Götze adentro del area grande, se quedo estatico, no hizo su relevo correspondiente y perdio la marca. El centro paso, y esa efectividad que Argentina no tuvo -venciendo a la logica-, Alemania la uso para salir campeona del mundo por cuarta vez en su historia. Cualquiera que mire aunque sea un poquitito de futbol sabe que a estos tipos cualquier pelota que les dejas la convierten. Alemania lo demostro, y Argentina cometio el error de no hacerlo.

     El amor por la camiseta no se pierde, tampoco se putea a estos jugadores, cuerpo tecnico, etc. Nadie los desmerece por el logro de llevarnos por primera vez en muchisimo tiempo (yo aun no lo habia vivido hasta este año) a la final de una Copa del Mundo. Todos podemos cometer errores, pero los infimos y a la vez enormes errores que cometieron estos muchachos jamas se van a borrar de mi retina. No es con rencor que los voy a recordar, sino con el mas amargo y profundo de los dolores que mi ser puede sentir: el dolor cuasi-espiritual de saber que algo que me define como persona, que lo quiera o no me afecta, algo que me representa, y lo peor, algo por lo que no puedo hacer nada mas que amar incondicionalmente, mas alla del bien y del mal, sin conseguir nada mas a cambio que felicidad o tristeza, esta vez me fallo.

Los trenes

     ¿Alguna vez se pusieron a pensar en los trenes? Hoy en dia, a la imagen del tren le falta problematizacion. Estamos muy acostumbrados. Pero no es sencillo mirar un tren. Por las vias es fugaz y lejano. En las estaciones, al contrario, demasiado inmovil y excesivamente cerca. El lugar, por lo tanto -asumiendo que hablamos de la imagen exterior- es sin lugar a dudas la terminal. Un tren en la terminal es la muerte y resurrecion de un tren. Alli se lo ve ni de muy lejos ni de muy cerca.
     Parece haber dos posibles imagenes del tren. Jugando a pensar en otra sociedad -de otro planeta, de otro tiempo, diferente- imaginemos los extremos:
     Por un lado, los trenes viejos. Oxido asomando en las esquinas resquebrajadas, de las grietas de su pintura. De metal opaco, con el brillo desgastado de lluvia y años. Ventanas de otra epoca, moho, y ruido. ¡Ruido! Un rugir de garganta cavernosa y aspera, como un titanico animal de carga, brutal, y brutalmente domesticado. Tranquilo, pero capaz de provocar una catastrofe en cualquier segundo.
     Por otra parte, existen los trenes nuevos. Doblemente imparables que los trenes trenes viejos, debido a su incontrolable velocidad. Silenciosos, exactos, temerarios, precisos. Un haz de luz, un zumbido, y cientos de hombres y mujeres aparecen de dentro de cabinas futuristicas. Capaces de invadir y hacer desaparecer una provincia entera en un solo viaje. Muestra un nivel de seguridad en la tecnologia propia que aterroriza la imaginacion y nos haria desconfiar profundamente de nuestros avances, extraterrestes, o atemporales.
      El hombre se aterroriza ante la idea de civilizaciones destructoras de otro planeta, de otro continente, de otra region. No obstante, jamas piensan estos hombres en su propio potencial. Siempre los invasores superan en numero, tecnologia y conocimientos, y solo un heroe diferente al resto puede salvar al mundo. ¿Alguna vez alguno de estos hombres se puso en la piel de un extraño viendo por primera vez a los trenes entonando su rugido metalico? La ambicion, la capacidad, la inteligencia, el poder, la aceptacion del salvajismo del hombre, aplasta todo a su paso, bajo las ruedas de los trenes.

Carne

Ahogan los vahos fetidos.

¡Dios!

¡Como arde!

Hierve la sangre que de mi surge.

Dedos como garras,

sal en la herida abierta.

Carne viva.

Carrrne.

Carrrrr

nnnne.

Obnubilado

por el dolor,

sonrío.

Che, Fidel

¡Levantese, mi amigo!

¡Calsese su mejor arma!

Mejor si es la palabra,

mejor si es el pensamiento,

mejor si es la libertad.

Sangremos juntos por la tierra nuestra,

aunque nuestras barbas crezcan

infinitamente.

Hasta la victoria

siempre.

No pienses, mi amor.
No pienses en mi de noche,
cuando llueva y haga frio.
Correra entonces por mi boca
tu boca
o mis tristezas,
resumidas en un vaso de alcohol.
No me pienses asi,
no me veas triste.
Nada tiene que ver contigo el llanto
que en mi existe.
Es por eso que te digo:
no me pienses asi.
No me veas.
No.

El odio

El odio, con la furia del viento
vierte una lagrima, que, de tan amarga,
sale negra. Brillante como las escamas
separadas del cuerpo
muerto.

La ciencia del bailar

     La ciencia del bailar,
como la sal violentamente vive en el pan,
              con la crueldad de un vaso envenenado furtivamente,
es el amor, fascinado, que duerme.

     Solo,

pero acompañado.

Eso

El cielo azul

y

estrellado

llora su lagrima odiada,

amada,

destructiva y necesaria.

No es la lluvia,

es eso que enamora.

Sin titulo

Mayores,

menores.

¿Reales o imaginarios?

No importa,

somos infinito.

Azur

Viene el viento,
sopla frio desde el sur.
Sopla y siento que la noche me acompaña,
aterido, ciego y solo.
Y es que es todo, todo, todo tan obscuro,
que me engañan el pasado y el futuro,
y la ventana proyecta entre los gritos
un infinito azur.

Frutas negras,
vino tinto derramado.
Mientras huelo que encendes un cigarrillo
y se apaga la luz.
Y es que tengo tanto miedo,
y tanto, tanto yo te quiero

que ni siquiera necesito ya mirarte:
No estas...me voy

Espejo

     Parpadeas. Inspeccionas el lugar, y entras con cierta cara de reproche a un cuarto mas bien feo. Te sentis disconforme seguramente. Te sentas en cualquier lugar, cualquiera es lo mismo, esta bien. Al medio, y al fondo, oculto del ojo vigilante. ¿Que te crees?
     Vias del tren. La calle. La calle cortada, con un paredon. Te sentas, comes un bocado, tranquilo. Una cara vergonzosa de ver. Falsa apatia.
     Sos Tony Montana, sentado en tu sillon personal de baldosa y cemento. Mirada perdida, boca abierta, cara de estupido. Y te fumas un porro. Y encima te fumas otro, pelotudo. Pero ¡para! ¿Quien te crees que sos? Reite ahora, dale, reite. Y si, obviamente te reis.
     Boludo, ahi cortando una pastilla, rolando en cualquier lado. Te crees un capo, guacho pistola. ¡Me das asco, flaco! Manija del orto. ¿No ves lo que haces, vos? Mirate, ¿que pensas con esa mierda? ¿No te das cuenta? Idiota. ¡Idiota! ¡Pelotudo...! ¡Mirate y decime quien sos! ¿Eh? ¡Mirate! Ahi, como un pelotudo de mierda mas sin nada que hacer de su vida. Lento, estupidizado.
     ¿Quien te va a querer? Ni vos te queres. Y te fumas un porro. Forro. ¿Quien carajo te pensas que sos, boludito? ¡Imbecil de mierda! ¡¿Quien carajo sos, vos, eh?! Sentado ahi, fumando, riendote de todo, borracho. ¡¿Que mierda miras?! ¡¿Que mierda queres?!
     Miras a una mina. Si, claro. Te pones un revolver en la boca. Disparas. Te levantas, con esa carita de boludo. Dale, deci algo, a ver. Dale. ¡Dale! ¡Y claro! ¿¡Que podes decir?! ¡Nada! ¡¡Nada!! ¡¡¡La re concha de tu hermana, NADA!!! Ahi, sentado, solo. Ni vos te crees. Y te fumas un porro.

Amar

     A Emi la amo como a nadie.
     Cuando me abraza no tengo mas frio. No hago mas fuerza. No pienso mas.
     Cuando me mira a los ojos, nuestros alrededores se disipan en limbo, en un espacio virgen, no creado, y estamos solos fuera del espacio-tiempo, en nuestra propia dimension.
     Emi es la unica persona que quiero escuchar cuando no quiero escuchar a ninguna persona.
     Cada vez que veo a Emi, terminamos tristes, por mas hermoso que haya sido el dia, por saber que una noche mas no dormiremos juntos.
     Si Emi no esta conmigo, la llevo a todos lados, como a una foto detras de los parpados: cuando cierro los ojos, ahi esta ella

Ver

     A la hora de mirarte a los ojos, Maga es unica, porque se pierde en tu mirar, y hace que te pierdas en el suyo.
     Una vasta inmensidad se puede recorrer por millones de años luz dentro de su pupila, y en el iris lleva una luminosa madera pulida.
     Cuando Maga te mira a los ojos, tarde o temprano terminas callando, unas veces por querer mirarla, las otras por perderte involuntariamente. Y ella me mira, o yo la miro, o nosotros nos miramos, y eso es todo. Ahi, en esas miradas nos vemos, realmente, nos observamos el uno al otro, y en un fugaz momento nos conocemos mas de lo que se podria contar en años.
     Maga es unica.

Sentir

     Malena abraza el alma como ninguna.
     Abraza porque le gusta ser abrazada.
     Abraza porque es una optimista.
     Abraza para compartir un abrazo.
     Abraza porque sabe que abrazar es dar y recibir felicidad, una felicidad tan pura que brilla con fulgor de los mil demonios. Un brillo digno de una batalla encendida de furia entre Hades y el Olimpo. Y por entenderlo, por entender esto, yo la abrazo a ella. Nos abrazamos con complicidad, mirandonos a los ojos con ansia hasta los ultimos instantes previos, con una sonrisa de satisfaccion con todos los dientes. La abrazo, y me abraza, porque sabemos que sabemos lo que sabemos.
     Malena abraza el alma como ninguna, porque tiene el abrazo de una amiga, que, como tal, nada quiere, y todo da.

Oir

     Sofi escuchando es incomparable.
     Siempre conte con ella, a pesar de haberme escuchado contarle una enormidad de barbaridades.
     Siempre se le fue el sueño de golpe si yo le iba a contar algo, nunca estuvo cansada. Nunca estuvo ocupada.
     Siempre conte con ella porque se que puedo confiarle cualquier cosa, y ella siempre conto conmigo, sabiendo que ella tambien.
     Sofi nunca me fallo. Yo le falle, una vez, hace cuatro años, y aun hoy lo tengo presente.
     A Sofi puedo no verla, no oirla, pero la siento, se que siempre esta ahi.
     Sofi es tan buena escuchando porque siempre me escucho decir mucho mas de lo que le dije.

¿Me prestas tu apunte?

     En la seccion "El pensamiento irrelevante del dia", hoy estaremos tratando un tema que a todo estudiante concierne. "Apuntes: mujeres vs hombres". A saber.

     Es una verdad casi irrefutable que TODAS LAS MINAS, no solo que toman apuntes, sino que terminada la clase los pasan en limpio. Ahora bien, entendiendo que esto es una mera generalizacion, ¿no notaron acaso que practicamente en su totalidad, las feminas no pueden evitar en este paso la utilizacion de regla, resaltadores -aca varia, ya que las hay que usan siempre el mismo color, en la misma proporcion que las que utilizan colores variados, cuidando de repetir o no repetir segun un patron autoimpuesto- y, esencialmente, marcadores -diferenciados por color dependiendo de si es titulo, subtitulo o flecha de cuadro sinoptico-.

     En este punto, los hombres suelen ser mas simplistas: pulso, subrayado -doble para lo "REALMENTE importante"- y, a lo sumo, A LO SUMO, cambiar a una Bic roja para ALGUNA cosita. NADA MAS. Clincaja.

     Entrando ya en la seccion contenido, segun mi experiencia, cualquier persona puede utilizar para estudiar el apunte de cualquier mujer. Es tendencia encontrar en los mismos, largos textos, ocasionales citas textuales al material de estudio y explicaciones extensamente explayadas. En el apunte de una mujer JJJJJJAMAS va a faltar algo. A mi gusto, y ahora pasare a explicar por que digo esto, usualmente hay, de hecho, mucho texto de mas.

     Rara vez sera la vez en que puedas tomar los apuntes de estudio de un hombre para estudiar y te sirvan. ¿Por que? Una razon llamada "football" en su idioma original, "football soccer" o "futbol" en sus traducciones mas populares. El hombre promedio siempre tiene un partido por jugar -real o virtual, atenti-, por ver, por ir a ver o, aunque esto se va perdiendo con la tecnificacion, por escuchar por la radio. Y SI NO TIENE LO ENCUENTRA, con tal de no hacer el resumen.
     Dicho arriba, el hombre busca lo simple. En otras palabras: es un pajero. Citas textuales, largas descripciones, animales extintos en el repertorio masculino de resumenes una vez que descubre su manera real de estudiar. Es sexo masculino utiliza su propio lenguaje para expresar una idea, palabras claves, el clasico "dibujo a lapicera con referencias en el medio de la hoja" o cualquier metodo que le haga facil entender de que se esta hablando en el libro que leimos una vez y media. O por lo menos lo suficiente para redondear entre el aprobado y el 8, nota maxima a la que un macho viril y balonpie-ero aspira siempre que no haya que remarla desde atras.

     En definitiva, los apuntes de una mujer, siempre recordando que se habla de una vaga generalizacion, le sirven a cualquiera. Yo muchas veces he pedido resumenes a muchachas, solo para terminar resumiendo su apunte. Son ciertamente mas cuidados, mas agradables a la vista y con menos "rayas" y mas "lineas". Esto atenta contra la efectividad, haciendo caer a muchas mujeres en un juego peligroso: cuando la prolijidad supera a la calidad.
     Los apuntes de los hombres son completamente imprestables, dado que cada masculino se hace el apunte con las palabras y formas que le son familiares -y, por lo tanto, utiles- a si mismo, y rara vez funcionales a los mecanismos psicologicos de cualquier otra persona.

     ¿Cual es mejor? Segun lo dicho arriba, te lo tengo que decir asi: para mi, el mejor es el mio.

Malena

     De repente una presión rodea mi pecho. Un calor extrañamente familiar me invade. Es inquietante el silencio a mi alrededor, y sin embargo me siento increíblemente seguro. Un viento casi gélido me parte los labios, no obstante permanezco inmovil. Percibo ya varios pares de pupilas devorándose mi luz, pero sigo inmutable. Mi corazón palpita calmo, inspiro profundamente, y exhalo sin prisa. Mis ojos se mantienen cerrados mientras cada instante fallece en el siguiente.
     -"Te extrañé, corazoncito" -me dice al oido.
     Apoyo mi mano suavemente en su cabeza, la beso en la mejilla, y antes de separarnos, -"Yo también" -le susurro. -"Muchísimo".
     En cada encuentro, ese es nuestro minuto de silencio, en honor a todo el tiempo muerto desde la última vez que nos vimos.

Símbolos de un flash

Un recuerdo que trae un recuerdo, un llanto es todo un acontecimiento.

     Todo resulta tan insignificante, el agua, los pastos, están tan lejos.

Ardientemente violeta, intenso, y el cielo dorado egipcio.

     ¡Es terrible!

Jornada de pasto y sol

Así,

toda desbocada de felicidad y alegría.

¡Ay! ¡Cómo lloraste!

¡Qué delicia esa manzana! ¡Qué brillante ese mirar!

Lo dije.

Lo dije y lo pensaba, mirándote.

Hermosa,

esbozando una sonrisa.

Vuelve

Magia,

que has estado lejos,

has venido, y ahora te vas de nuevo,

vuelve una vez más a amigarte de las sonrisas que muestras y regalas.

No te alejes.

No te alejes más.

Lamento no poder quererte como me quieres,

pero, Magia,

sigo queriéndote.

Vuelve una vez más a sonreirle a la amistad.

Tan solo

vuelve.

Fa Mayor

Vivo mi vida en Fa Mayor.
A veces soy un Fmaj7, a veces un Eb, a veces necesito ser un Bbm7 por un tiempo.
Vivo mi vida en Fa Mayor, pero tocado por una guitarra, porque vivo en un dorado naranja, algo maderoso. No de un piano y sus espectros fríos. No, no, cálida madera brillante de luz refulgente.
Vivo en Fa Mayor, porque el Fa Mayor tiene personalidad, pero no es pesado, como yo, que soy fuerte y sensible, bello/bella.
Vivo en Fa Mayor porque sus menores no suelen ser tristes.
Me veo viviendo en Fa Mayor porque me gusta, y porque me gusto.

Llorar

Leyendo a Girondo lloro y quiero hacerte el amor,

volar por los tiempos, vivir, y vivir con música y colores.

Rozarnos, besarnos, darnos aliento, porque el propio no alcanza. Quiero que tiembles, que me abraces y temblar de a dos, juntos.

Mordernos, lamernos, arañarnos y acariciarnos.

Mirarnos, sentirnos, sabernos, empaparnos de lagrimitas saladas.

Reír, gritar, saltar, llorar a ríos, llorar más.

Algún día, entre los tiempos volados, seremos otro,

y lloraremos.

Mucho.

Poema

Una dulce y fina delicadeza te bañaba los hombros de lindura.
Una blusa apenas rosada,
como una perla,
y seda en tu piel.
Retorcidos en un abrazo ofídeo,
amándonos con ropa y todo, en un beso.
Vos fuiste Meme,
y yo no tuve remedio.
Entre todas
mis quimeras,
en el medio,
ahí estás
vos.

Los simples deseos

Entre neblinas,

entre visiones difuminadas del sueño plutónico,

vivo entre nubes de color,

entre amor

e ideas de inmensidad.

Giro, como miedo entre las noches,

buscando compañía.

De orgasmos

     Rayos, truenos. Un relampago ase a quien ose pedir perdon en medio del amor por un orgasmo, como si fuera malo, como si fuera de mala fe. Como si un orgasmo no pudiera regalarse a besos, caricias.
     Fuego arda sobre el inverbe que orgasmo y eyaculacion use de sinonimos, asi, desfachatadamente, como reduciendo el orgasmo a una burda y animal funcion reproductiva. ¡A una funcion, pero por favor!
     Que sea bombardeado de orgasmos aquel que cobardemente les tema, hasta que los acepte de brazos abiertos.
     Sobre todo, misericordia a los analfabetas, esperando que alcancen tambien su propia nube, con sus propias manos, para que se acuesten a hacer el amor, a hacerse el amor, hasta temblar y sacudirse en espasmos, y caer desde el cielo volando a seguir con la vida un ratito mas.

Sinceridad

-Extraño a Emi. Como siempre.
-Extraño a Sofi. La puta, la quiero tanto y hace tanto que no la veo. Quiero abrazarla.
-Extraño a Maga. Hoy la iba a ver y al final no se dió. Quiero abrazarla mucho también, y sonreirle, y que me sonría.
-Extraño a Male. Extraño sus besos ruidosos al cachete, sus abrazos largos, su forma de sentarse.
-Extraño a Chechu. Hace años que no la abrazo a ella y me devuelve el abrazo con un beso al cuello como casi, casi nadie.
-Extraño a Sanse, que se fue hace tanto y falta tanto para que vuelva.
-Extraño a David. Mucho. En serio, mucho.
-Extraño a Agus. Nadie llena el espacio que su forma de ser dejó hueco en mis días.
-Extraño a Feli, y que me perdone por ponerlo tan abajo cuando la realidad es otra. A él tambien extraño abrazarlo largamente.
-Extraño a Lauro y a Nico. Por separado, pero algo me hizo anotarlos juntos.
-Extraño muchísimo a Lucho, todo el tiempo. Lo quiero tanto...
-Extraño a Graciela. Raro decirlo, pero es cierto.
-Extraño a Pau. ¡Cómo no! Ojalá compartiéramos más.
-Extraño a Ayi, y me duele mucho. Me duele mucho quererla mucho.
-Extraño a Sofi Prillwitz. Si estuviera con ella no se ni que haría, pero la extraño.
-Extraño a Lucas. Extraño mucho a Lucas.
-Extraño tanto a Emi...me siento tan solo, la quiero tanto. La quiero. Todo lo que puedo querer a alguien, la quiero.